siempre quise poner este titulo

El tilo explotó como dijeron que iba a explotar.

Si no fuera por la predicción…

Cuántos eclipses me perdí por saber que iban a pasar.

Por orgullo, por caridad, porque me parece que se lo merece.

Que sorprenda, que interrumpa, es mejor.

el cable celeste

hoy voy a cenar en casa
ya corte dos y no paso nada.
parece una manguera de agua
me la imagino enredada,
entre sol y sombra
de una planta bien regada
frondosa esplendorosa.
y si explota
por lo menos
hubo algo así

el cable transparente

dicen que sos de los que se animan, le dijo en el muelle.
era un barquero de esos vietnamitas, con el sombrero redondo y pinchudo.
Pero mas viejo, mas simpatico y occidental.
lo subio y le dijo al toque que no habia exceso de velocidad
que se agarre de algo, que es como la historia del hilo de plata
pero mas parecido a una tanza en una caña de pescar.
las olas movian las olas y esas olas movian las olas
lo penso tantas veces que quiso vomitar
pero iba rapido y lo que lo hizo querer vomitar
fue ver sus patas hundidas en mierda
sus patas peludas y con ojos
con ojos por toda la piel
hundidos en mierda
el viejo le dio la clave para volver a la superficie
pero ya no hablaba morse, hablar es para dos
y todo es uno, todo es luz, se perdia sentado en el anzuelo
en su ahogarse.. quien va a pensar en morse?
penso en una muerte digna, en la simbologia
en lograr contra voluntad su "meta" y terminar en el estomago
de alguien que termina en otro estomago
de morder la tanza y buscar el tapon del fondo
o de fabricar morse, tirar de la tanza en morse
el viejo siempre se acuerda

el cable azul

mientras crece el crater en el desierto de arena
de arena hecha de tronco de arbol
de tronco de arbol viejo
viejo y magico
salpican gotas de sangre los dedos que chapotean
chapotean en el teclado y dicen
dicen honrar los limes
del deposito de limes
dicen de posdata que disfrutes tipeando
que esto me lo escribe alguien
sentado con las patas colgando
colgando de un arnes alto
un segundo antes de que lo escriba
lo escribe
lo martilla en la frente
lo martilla en la fuente
que solo tiene sentido
mientras martilla en la fuente
aunque espante a las palomas
tiene algo de armonia
despierta mantiene alerta
con cuello de buho
y ojos de buho
volando en un metro cuadrado
y volando mas adentro
un segundo antes de que lo escriba
en otro espacio
aca adentro

Masitas finas

Galletitas pretenciosas trajeadas de almíbar,
Quisiera haber perdido el gusto en un accidente,
mojarlas en salmuera,
batirlas en vinagre,
sólo cuando pique el bagre.
Vestidas para el baile,
el olor mueve pero no es su sangre.
Horas de moda
para que el vestido sea un vestido,
noches de boda sin gemidos.
Los regalos del instinto fueron vendidos
y hoy como castigo
traje masitas.

El filtro

Sos tu secreto. La canción que se escucha por la ventanilla abierta de un auto que pasa a los pedos. Y aunque la puedas escuchar cuando quieras, te llama sólo cuando es regalada y dosificada. La odias por eso. Pero la tenés que escuchar 20 veces seguidas, sacarle algo nuevo, amarla y olvidarla otra vez.

Y tiene vida propia. Un día te apuñala por la espalda esperando que grites. Y entre las líneas de algo que no llama la atención, tira el acorde tenso que necesita su tónica, que le saca el tope de cartón a la pata de la mesa, que desata los alambres y tacha doble la cadencia.

Lo que hay es el resultado de la lucha entre lo que se dijo desde que empezó y el momento perfecto que nunca llega.

Lo que hay es lo que se pudo deducir. Piernas musculosas por tanto esperar para saltar, tu lengua un trampolín casi sin usar, y mucha pero mucha contaminación visual.

El neón ciega pero se puede leer. El otro, fiel, lo moldea en caliente, se quema las manos para que el mensaje llegue. Y llegó.

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Te obligaste a hacerlo todos los días y de la nada te encontrás (de descubrir) haciendo zapping cerebral. Pla, pla, pla. Algún tema pasa volando y empieza a crecer como una bacteria al toque. Entra a poner huevitos, nacen, crecen y cada uno toma su camino. Esto se llama “irse por las ramas”. Seguís una y pone huevos. ¡Uh la puta! ¿Cuándo le voy a dar bola a las otras? ¿Valía la pena esta tanto como la otra? Mirá que si volvés a los hijos directos de la bacteria mayor te vas a perder algo que empezaba a ponerse bueno. Colapsa como una explosión de uvasal chocolatado que actúa efervescentemente y relaja como la nada.

Pero por algo no es cosa de todos los días. De algún lado despega una marquesina (como la de Windows (seguramente tenga algo que ver)). Imperativamente pide que muevas el Mouse. Si no ponés a funcionar la máquina las cosas van a ir mal. Que se quema el tubo, que se sobrecalienta, que para eso la apagues. Y por algo hay que estar siempre conectado con otras computadoras. Ahora, es verdad, lo dijo el corredor que tiene la posta, tu computadora sin Internet es un pisapapeles. Pero bueno. Cuando te canses de la bola de ruido a pulsos que te funde, cuando colapses, vas a ponerte en el papel del pisapapeles.

Pero ¿Cómo se margina a quien se quiere marginar?